Ismélia
                           Silvana Pimentel Batista

Meu nome é Ismélia,

De asa partida,

E pus na ferida.

Se nome não lhe dou,

Dou-lhe o sonho das borboletas prateadas,

Que florescem no mês de Março.

E cruzam na estrada,

Prá lá e prá cá,

Voejando e se exibindo.

Debaixo do coqueiro,

Fica a alma da Beegle envenenada,

Que sai às vezes,

Para me fazer companhia...

E corre, abanando o rabo,

Alegre por existir novamente.

O riacho sem perigos tem cobras

Água cristalina reproduz melhor as trutas,

Enquanto bebo café,

Observo a casa de marimbondo,

A grama crescendo,

Os jasmins me envolvendo

Eu, me perdendo de saudades...

Daquilo que ainda não tive. 

Deserto

Silvana Pimentel Batista

E fez-se deserto em mim...

Mesmo com muita chuva,

Não permaneci oásis,

Tornei-me grão de areia moída,

Doída,

Ferida,

Vivida,

Partida.

Mas sou.

Estou.

Inteira.

Sem título

As estrelas brilham mais na Praia do Abraãozinho. Será que é por que elas pensam que são pessoas?

A gata da pousada lambe seus cinco filhotes,

O cachorro pensa que é o pai...

E os lambe também.

Levei minha filha para comer Kebab, no francês.

Numa topada,

Tiro o tampo da sola do pé
Me esvaio em sonhos;

Os bichos notívagos me seguem,

Farejando o sangue que espalho.

Caminho até o mar,

Choro, varada de estrelas.
Choro por todas as estrelas que não brilharam em mim,
Meu corpo se dissolve agora em lágrimas, sangue e estrelas.

Tenho mais lágrimas do que a praia em que me banho nua.

Vestida com meus cabelos,  sal e sangue,

Flutuo sob os cacos das pedras

Enquanto durmo e sonho

Com anjos tocando trombeta para me acordar.

Minha amiga amamenta sua menina,

Tal a gata Miau sustenta os filhos.

Com tetas grandes, de deusa.

A pousadeira se ajoelha e me deposita um cobertor,

Nos ombros que ainda soluçam
De saudade das estrelas que não me pertenceram,
dor de amor.

Lava o meu pé,

Pinga na ferida gotas de própolis,

Que ela mesma prepara.

E o corte se fecha por milagre.

Deus abençoe aqueles que sofrem e

Dos humildes faça-se o reino dos céus.

Nem

Silvana Pimentel Batista

A esteira marcava

Meus próprios passos na areia

Eu lia as Cartas a um jovem poeta, do Rilke;

Celine Dion começou a cantar no rádio: 

We don’t say goodbye, we don’t say goodbye,

Que me lembrou alguém querido.

Eu a ouvia,

Enquanto caminhava.

Era em mim mesma que eu pensava?

Naquilo que não foi... e poderia ter sido?

Minha amiga falou que estou obinubilada,

Se este palavrão quiser dizer que

Vendados estão meus olhos...

Não encontrara ela melhor palavra...

Penso

E não sei nem de mim...

No mural, facetas diversas,

Da mesma musa.

Observo dezenas de Mona-lisas travestidas

Com seus rostos diversos, cabelo de Bombril,

Fantasia de Branca de Neve,

Boina de terrorista,

Um Poodle com rosto da Mona,

Estilo Super Star de Hollywood; ou

A diva se transformando em cavalo.

No espelho facetado,

Fragmentos de reflexos pessoais,

Interrogo-me.

Qual delas sou eu?

Sou todas. Sou nenhuma.

Eu não sei nem de mim...

Florbela

Silvana Pimentel Batista

Cheguei tarde no jardim dos labirintos.

Por que quis ver a maior videira do mundo?

Eu tenho que voltar lá.

O cisne quis ser meu amante...

E conversamos durante toda a noite.

Tirei até uma foto...

Eu e o cisne.

A sopa quente na cozinha do castelo,

Sorvia-me.

Ana Bolegna caminhou naqueles corredores, em companhia da morte,

Por 1000 noites.

Cavalguei em pêlo, por anos, enquanto fantasmas de metal, na garupa,  me mostravam o caminho dos ventos.

Caminhei até encontrar a libélula no meio da névoa.

Eu, flor.

Ela, bela.