Ismélia
                           Silvana Pimentel Batista

Meu nome é Ismélia,

De asa partida,

E pus na ferida.

Se nome não lhe dou,

Dou-lhe o sonho das borboletas prateadas,

Que florescem no mês de Março.

E cruzam na estrada,

Prá lá e prá cá,

Voejando e se exibindo.

Debaixo do coqueiro,

Fica a alma da Beegle envenenada,

Que sai às vezes,

Para me fazer companhia...

E corre, abanando o rabo,

Alegre por existir novamente.

O riacho sem perigos tem cobras

Água cristalina reproduz melhor as trutas,

Enquanto bebo café,

Observo a casa de marimbondo,

A grama crescendo,

Os jasmins me envolvendo

Eu, me perdendo de saudades...

Daquilo que ainda não tive.